¶ Quale sollievo scaturisce, in un'epoca di conformismo generale e di materialismo dominante, dal varcare di tanto in tanto i sacri portali del tempio, riaccostandosi alla gioia assoluta della rivelazione. E quale senso di libertà inconsueta può offrire la purificazione, pur sempre ardua, dai due grandi vizi dell'anticultura occidentale contemporanea: l'agnosticismo generale imperante e lo sterile intellettualismo accademico dei grigi depositari del sapere, tutti tesi all'affermazione presuntuosa del proprio Io nell'arena illusoria della falsa cultura. Nella seconda delle quattro parti della poesia Diario bizantino (>> vedi prima parte), Cristina Campo ci prende fermamente per mano e ci riconduce con infinita pazienza attraverso le ampie aule del Rito, nella luce fioca e misteriosa della pietas millenaria. Come miele spirituale ci lambisce il cuore, allontanandoci per infiniti preziosi istanti dalla ammorbante luminescenza tecnologica che ha invaso la vita e avvelenato lo spirito dell'uomo. Seguirne i passi non è certo agevole: più facile forse smarrirsi e rinunciare dopo pochi versi. Tra le parole morte dell'abitudine quotidiana, il verbo vivo della poetessa risalta come lama incandescente e ci trafigge senza pietà. E' possibile riemergere alla Luce? Potremo, almeno alcuni, salvarci? Come dischiudere i simboli necessari al passaggio?

Diario bizantino II Uno a uno vengono accesi i volti alle radici millenarie della selva d’icone, per fare di giorno notte, neve e stelle, per far della tenebra rose - più che rugiada trasparenti rose. E la fiamma sboccia come il bacio all’icona e il bacio sboccia come la rosa all’icona, culmini della linfa della terra, culmini del respiro dell’amore. Ma la luna qui sboccia nel Sole la Luna partorisce il Sole. Alla pesante pioggia dell’altro mondo s’intesse il soave scrosciare delle dalmatiche di questo mondo, l’altero volte dei veli di questo mondo inenarrabilmente ignoto al mondo. Estatici allarmi ed appelli d’angeli ministranti: Le porte! Le porte! escano i catecumeni! Tre volte beato l’inno tre volte divina la folgore teologica dei Cherubini, ingiunge di deporre, disperdere dimenticare ogni sollecitudine mondana. Nessun catecumeno rimanga! O imperiale fragranza, olio di rosa bulgara che misteriosamente dischiudi tra ciglia umettate l’occhio della fronte, l’occhio del cuore, l’occhio del Nome - myron effuso è il Tuo nome! Macerato con sessanta aromi su un fuoco di vecchie icone estinte da baci da fiamme e da lacrime per gli eoni degli eoni ruotate tre notti tre giorni sulle spirali del Verbo, stilli ora luminosa intorno al trono del Basileo morto dell’immortale Archiereo: che tragicamente s’arma, aquila librata sopra la gnostica aquila della città inviolata dal capo alla mano alla gamba per la terrificante operazione. Tempo è di cominciare, Despota santo… Nessun catecumeno rimanga! Ruota lentissima intorno e folgorante siderale e selvaggia danza d’angeli e di ghepardi… Pànico centrifugo e centripeto rapimento dei cinque sensi nel turbine incandescente: spezzato, aperto di forza l’orecchio dell’intendimento dalla ritmata percossa della catene d’argento; poi, nel cosmico manto dei tre fiumi e dei quattro quadranti dalla lenta inaudibile benedizione: poiché qui Dio non parla nel vento, Dio non parla nel tuono: parla in un piccolo alito e ci si vela il capo per il terrore. Cristina Campo, Diario bizantino, parte II.