• Tra tutti i personaggi fantastici della letteratura universale uno dei miei prediletti è senza dubbio il Barone di Münchausen. Le esilaranti avventure del nobile prussiano ci restituiscono intatto il gusto impareggiabile dell'umorismo e della parodia settecenteschi. In fondo, perchè non ammetterlo, chi di noi non desidererebbe potere condividere la magia della vita trasognata e libera del barone. Per apprezzarne il senso profondo si è costretti, quasi per incanto, a fuoruscire dai limiti angusti della propria esperienza quotidiana e a varcare il confine labile col mondo aureo e segreto della fantasia. In tale mondo non valgono più le leggi e le regole che governano la sfera della nostra esistenza comune, ma si è precipitati in una dimensione inversa della realtà e si deve rinunciare alle certezze rassicuranti dell'abitudine e della prevedibilità. Il barone ci condurrà, con un sorriso ironico sulle labbra, attraverso un labirinto sconcertante di vicende, e ci chiederà, implicitamente, di sospendere la nostra incredulità ostinata e di abbandonarci acriticamente all'incanto del 'sentire mitico', di cui il peccato originale dei nostri progenitori ci ha privati all'origine remota del mondo. Poche tra le persone adulte, ovviamente, saranno in grado di farlo, essendo innumerevoli le superstizioni e i pregiudizi del pensiero razionale che si opporranno, frapponendo ostacoli insuperabili alla comprensione profonda del testo; che, a mio parere, è accessibile oggi soltanto ad una cerchia assai ristretta di lettori.

• Mi rifiuto di andare a vedere la riedizione in chiave moderna di Belfagor. Ne ho visto, in prima visione, alcune scene e ho subito compreso che si tratta, ancora una volta, di uno di quegli speciosi moderni polpettoni digitali, tutto effetti speciali e privo di stile. Che delusione ! In un'intervista televisiva la protagonista del film si studia di sottolineare quanto fosse necessario, a suo parere, modernizzare il racconto perchè gli spettatori d'oggi senza effetti virtuali non vi si sarebbero potuti appassionare. Il che sarebbe equivalente a dire che non si riesce più ad apprezzare i cibi senza caricarli di spezie e di sale oltre ogni limite (ad ovvio nocumento della salute generale, ci tengo ad aggiungere). Eppure il Belfagor originale, nella produzione francese del 1965, quella con Juliette Grecò, che tanto mi affascinò da ragazzino, non aveva certo bisogno di fronzoli alcuni per catturare l'attenzione del pubblico d'allora, che tanto più di quello d'oggi era abituato ad uno stile più sobrio, ma infinitamente più gradevole e sottile; uno stile fatto di chiaroscuri e di sfumature quasi impalpabili, per rendere il senso d'un mistero che è sufficiente a se stesso per evocare l'atmosfera

  Sinossi dello sceneggiato: tra i tanti misteri che rendono Parigi così fascinosa, c'è quello di un fantasma che abiterebbe il Louvre, aggirandosi nottetempo tra sale e sotterranei. L'inquietante presenza sembra ricondurre ad un'antica statua di Belfagor, una divinità caldea dall'aspetto inquietante e numinoso. Il mistero diventa ancor più minaccioso, allorchè un custode del museo viene trovato morto. Lo studente Andrea Bellegarde si appassiona al caso e si apposta per una veglia notturna non autorizzata in compagnia della graziosa Colette. L'apparizione del fantasma è spaventevole e il nostro investigatore dilettante sarebbe nei guai, se non comparisse all'improvviso la polizia ad aiutarlo. Ma Belfagor scompare... Già al suo debutto sugli schermi Rai, nel 1965, Belfagor lasciò un segno indelebile, meritandosi poi varie repliche ed entrando a far parte, assieme ad altri celebri sceneggiati quali Il Segno del Comando, della nostra storia del costume televisivo.

• In questa celebre canzone del repertorio tanguero, le cui strofe ripropongo qui nella versione originale (ascoltate la musica nel menù a lato o cliccando sotto), spira in tutta la sua struggente intensità la dolceamara malinconia del tango. "Malena canta il tango come nessuna ed in ciascun verso pone il suo cuore", recita il testo. "Tra le erbacce dei sobborghi la sua voce è profumata, Malena ha la malinconia del bandoneon [nome argentino della tipica fisarmonica usata nelle orchestre di tango]". Lo spagnolo è abbastanza prossimo all'italiano da consentire a tutti, spero, di apprezzare il pathos di questi versi destinati a vivere immortali nel cuore di ogni amante del tango.

• Magia intramontabile dell'Orto Botanico, uno dei pochi luoghi della città che il tempo pare avere risparmiato dalle profanazioni consuete del presente. Appartato dal frastuono contemporaneo, questo meraviglioso giardino delle Esperidi mantiene pressochè intatto il fascino avvincente dei secoli trascorsi, donando al visitatore, per un istante fuori dal tempo, il senso smarrito dell'eternità. Locus amoenus d'incantamenti, l'Orto Botanico riesce ancora, come pochi altri luoghi, a parlare al cuore dell'uomo, preservando le aure dei secoli trascorsi, che il tempo ha altrove troppo spesso disperso. A metà '800, il grande romanziere americano Nathaniel Hawthorne, affascinato dalla bellezza del luogo, scrisse un suggestivo racconto ambientato proprio qui, in questo magico giardino. Il racconto si intitola "La Figlia di Rapaccini" (Rapaccini's Daughter) e riassume in sè, nel suo carattere tipicamente goticheggiante, il senso struggente del rapimento spirituale che l'orto indusse nell'animo dello scrittore. La vicenda narrata, alquanto misteriosa ed intessuta di elementi magici ed alchemici, ruota tragicamente intorno alla figura femminile di Beatrice, la giovane ed innocente figlia di Giacomo Rapaccini, il vecchio e sinistro proprietario del magico giardino al centro del racconto. Ossessionato dalla propria 'libido sciendi' e dal potere occulto della scienza alchemica, il padre di Beatrice trascinerà se stesso e la propria creatura alla perdizione sotto gli occhi di Giovanni Guasconti, un giovane studente dell'università, che si trova involontariamente coinvolto nella bizzarra serie di avvenimenti che sfoceranno alla fine in tragedia.
• I brani di tango inseriti nel musichiere dei Palchetti hanno avuto un tale ed inaspettato successo da indurmi ad aggiungerne altri nel corso del tempo: potere illimitato di questa musica, che più d'ogni altra trasmette la passione al cuore dell'ascoltatore. Ecco quindi tre nuovi brani, che troverete in coda al menù musicale a lato. Si tratta di tre classici assai noti, e spero vengano apprezzati.
• Turbato dalla notizia che i comunardi parigini avevano incendiato le Tuilieries, Friedrich Nietzsche, in una lettera a Gersdoff carica di sgomento a seguito di tale inquietante azione, non si sentiva tuttavia di condannare gli incendiari, per quanto egli potesse aborrirne la malvagità, e scriveva:

Forse varrebbe la pena soffermarsi un istante sulle parole del filosofo tedesco, che, singolarità dei ricorsi storici, potrebbero assumere un certo qual significato anche oggi.

• Talvolta, confesso, mi sorge il rimpianto per quelle belle immagini pubblicitarie d'epoca che, quand'ero bambino, facevano ancora bella mostra di sè dai muri della nostra città. Il realismo fotografico ancora non imperversava nè, per nostra buona fortuna d'allora, la volgarità ammiccante di molta pubblicità attuale. Tutto appariva quasi sfumato in un concento di tinte pastello e disegni eleganti e aggraziati, che dilettavano lo sguardo e parevano trasporre i prodotti pubblicizzati in una dimensione di mitica lontananza, un'oasi apparentemente irraggiungibile di promesse struggenti. Beata innocenza dei tempi andati, quando ancora il filoesterismo provinciale cui siamo ora avvezzi non aveva usurpato il cuore degli italiani. L'immagine a lato (vedi l'ingrandimento) illustra esaurientemente, a mio parere, i pregi dell'iconografia pubblicitaria del passato. Sarebbe interessante ripercorrere le tappe della saga pubblicitaria di allora per potere cogliere lo spirito d'un'epoca ormai tramontata, che molto avrebbe da insegnare in tema di gusto e di garbo rappresentativo alla fatua epoca digitale in cui viviamo.
• Quale incredibile emozione avere rivisto, dopo trent'anni, la prima delle cinque puntate di quello splendido sceneggiato televisivo che fu, all'inizio degli anni '70, Il Segno del Comando (oggi finalmente e lodevolmente riedito in vhs da Elleu Multimedia), e avere scoperto che alcune delle scene erano ancora magicamente impresse in qualche parte recondita di me stesso, dopo tutto questo tempo. Che gioia immensa poter ritornare ai miei 18 anni d'allora e ripercorrere il fantasmatico labirinto notturno di una Roma occulta, magica e barocca, alla ricerca, assieme al Prof. Forster, di un leggendario medaglione che dà l'immortalità a chi lo possiede.

  Nel 1968 quattro sceneggiatori, Flaminio Bollini, Giuseppe D'Agata, Dante Guardamagna e Lucio Mandarà, si riuniscono per scrivere una storia in bilico fra realtà e magia, fra quotidianità e mistero. L'idea di partenza vede un professore di letteratura inglese, docente a Cambridge, alle prese con la traduzione di un antico diario, scritto da Lord Byron durante un soggiorno romano agli inizi del 1800. Dopo aver pubblicato una parte di esso, viene invitato proprio a Roma per conoscere i luoghi che il poeta inglese ha descritto. Da questo semplice spunto è nato uno dei più grandi sceneggiati che la televisione abbia mai trasmesso: "Il Segno del Comando".
  Trasmesso per la prima volta il 16 maggio del 1971 sul Programma Nazionale (unico canale televisivo in quell'epoca) in prima serata, dalle 21.15 alle 22.15 circa, in cinque puntate domenicali (l'ultima trasmessa il 13 giugno 1971), "Il Segno del Comando" affascinò il paese intero, avvincendo ed impaurendo il pubblico televisivo (ascolto medio di 14.800.000 spettatori, cifra incredibile per quegli anni).

  Potere ora rivedere quelle scene e quegli splendidi attori, Carla Gravina ed Ugo Pagliai in primis, recitare con la dizione pura di un tempo quelle scene gloriose mi appare quasi inverosimile; oggi che la televisione ha abituato le nuove generazioni a ben altro, purtroppo.

• Morte della cravatta: dispiace doverlo ammettere, ma a poco a poco molti dei migliori e dei più tradizionali negozi di abbigliamento di Padova stanno, segno inequivocabile dei tempi, chiudendo. La negligenza della moda attuale e la mancanza di gusto dilagante hanno reso difficile l'attività a chi ancora vorrebbe porsi a baluardo dello stile. Che avvilimento constatare la facilità con cui molti, soprattutto tra i giovani, vittime inermi delle strategie commerciali, si fanno abbindolare, pagando prezzi oltraggiosi per capi di vestiario di infimo stile e qualità. La sobrietà, fondamento dello stile, è una virtù ormai perduta. Che nostalgia per i tempi in cui le cravatte erano ancora piacevoli a vedersi ! Oggi prevale, come in ogni altra sfera della vita, il 'pastiche' e i colori e i disegni sono al solito un pugno nell'occhio per chi ancora concepisce la vita come armonia segreta delle forme. Ma chi potrà capirlo più dopo lo scempio estetico di certe trasmissioni televisive, cui purtroppo molti si ispirano. La decadenza sartoriale contemporanea va di pari passo, e non potrebbe essere altrimenti, con quella del 'savoir faire'. Non sembra più esservi una giusta misura nell'abbigliamento. E' un continuo e febbrile oscillare tra forme estreme, per cui, ad esempio, o si esalta oltre ogni misura, e spesso con un tocco di volgarità, il profilo femminile o lo si cela sotto paludamenti sciatti e privi di charme.

  Già all'inizio degli anni '80 il conte Giovanni Nuvoletti, raffinato arbiter elegantiarum e apologista dei pregi impareggiabili della moda discreta, scrive al termine di un suo illuminante articolo le seguenti parole:

• La disciplina rigorosa della poesia purifica la lingua da ogni detrito accumulatosi nel corso tormentoso del tempo. L'essenzialità è una virtù rara e spesso inarrivabile, e Cristina Campo ne fu maestra senza pari. Suo fu il coraggio, attraverso la sofferenza, di restituire alla lingua l'anelito smarrito delle radici.

• Il caffè Pedrocchi, il locale principe della nostra città, è stato oggetto nel corso dei secoli di molte lodi e poesie. Pietro Buratti, veneziano, un pò invidioso forse della concorrenza patavina ai più celebri locali di piazza S. Marco, scrisse, poco dopo l'inaugurazione del 1867, un curioso sonetto dialettale, di cui riporto qui la prima delle quattro strofe: