La finestra socchiusa contiene un volto
sopra il campo del mare. I capelli vaghi
accompagnano il tenero ritmo del mare.

Non ci sono ricordi su questo viso.
Solo un'ombra fuggevole, come di nube.
L'ombra è unida e dolce come la sabbia
di una cavità intatta, sotto il crepusculo.
Non ci sono ricordi. Solo un susurro
che è la voce del mare fatta ricordo.

Nel crepusculo l'acqua molle dell'alba
che s'imbeve di luce, rischiara il viso.
Ogni giorno è un miracolo senza tempo,
sotto il sole: una luce salsa l'impregna
e un sapore di frutto marino vivo.

Non esiste ricordo su questo viso.
Non esiste parola che lo contenga
o accomuni alle cose passate. Ieri,
dalla breve finestra è svanito come
svanirà tra un istante, senza tristezza
né parole umane, sul campo del mare.

Cesare Pavese.

Pensieri bizzarri, ma carini di una corrispondente molto speciale :

• Per quanto riguarda il tango che Le frulla per la mente mi piacerebbe per una volta provare a farLe cambiare genere: ha mai ascoltato la musica celtica? ¶Sì, ma non riesco a ballarla.
• ... mi piacerebbe darle uno spunto per Palchetti: quando ha parlato del gusto classico (inserendo il busto di Caracalla, della famigerata mostra) avrebbe potuto parlare del problema tuttora dibattuto della policromia marmorea su sculture ed opere architettoniche. Purtroppo il classicismo manierista ci ha abituati a vedere l'arte in bianco e nero, e nessuno o pochi sono in grado di chiudere gli occhi e vedere, ad esempio, il Partenone nei suoi colori originali, il blu (eh, i greci sì che ci sapevano fare) e il rosso. ¶Va bene, va bene. Non esageriamo, però.
• Ci sono troppe cose che Lei e altri non immaginano nemmeno ... ¶ E' terribilmente vero.

El vendedor de logaritmos

Conocí en Alejandría a un vendedor de logaritmos que tenía una hija azul, una hija que era muy hábil en lo de domesticar peces voladores. Los días impares de los años bisiestos, aquella muchacha tenía facultades levitadoras. Entonces, ascendía hasta las nubes viajeras, de las que se alimentaba como si fueran algodón de azúcar, razón por la cual su azul era de una especial belleza.

Las muchachas levitadoras no son de fiar, y suelen reunirse a espaldas de sus maridos con sus amantes también levitadores. Sólo les pierde la inclinación por la luz, pues en esto tienen algo de mariposa, y suelen (aunque no las tengan) quemarse con frecuencia las alas.

En Alejandría conocí también a un poeta que tenía a su mujer (levitadora) anclada en tierra firme.

Sin embargo, de noche, cuando el poeta regaba sus endecasílabos, el amante la visitaba y le contaba historias de nubes y de estrellas fugaces.

De dónde vienen las estrellas fugaces,

de qué o de quién huyen las estrellas fugaces,

adónde van las estrellas fugaces.

Y mientras se hace las grandes preguntas de todos los levitadores, esta muchacha corretea por el cielo con su cazamariposas en busca de una estrella fugaz.

No hablaba, y sus labios y su boca le servían sólo para besar y pegar sellos de países exóticos e irreales; sellos en los que se reproducían con inexactitud científica los pájaros, las flores y los insectos cuya existencia deseamos.

Era muy hacendosa y ya en las alturas, la niña levitadora, con olvido de su padre y de los logaritmos de su padre, se dedicaba a mullir las nubes más tímidas, y las arreglaba como si se tratara del lecho de su amado. A veces, se sentía generosa y las pintaba sólo para que el atardecer fuera más dramático y poético. Otras veces echaba tintas de colores en su interior, y lo hacía para inquietar al arco iris y lograr una lluvia nunca antes vista.

Un día se empeñó en mostrarme el corazón de las nubes. Como no soy levitador tuve que acompañarla subido en un aeróstato. Ya en las alturas me señaló una nube cebra (una nube rayada), y buceando en su interior que era - así me lo explicó luego - un océano de aguas doradas - volvió al poco trayendo una carpa que yo antes había visto nadar en un precioso haikú: Ves - me dijo muy seria - aquí tienes el corazón de una nube.

Y aunque ni sabe ni entiende de antagonismos, le inquieta la actividad del paracaidista, un muchacho deportivo y amable, que, contra toda lógica, se obsesiona en caer. A ella, tan falta de alas, le gustaría convencerle de su desatino.

También los ascensores le son antipáticos.

Una tarde, con una voz inesperada que era como una cinta de terciopelo, me dijo muy bajito: lo más hermoso es levitar sobre el Mediterráneo: Te mareas, y acabas por confundirte en lo azul. Es como un tiovivo en el aire. Luego se dejó besar largo tiempo. Después me confesó: Yo hubiera querido ser pájaro. Hubiera sido todo más fácil, menos aparatoso, más discreto.

Y tomándome de la mano me alzó una cuarta del suelo, que era la playa.

Para no perder la costumbre dormía sobre la rama de una encina, y era emocionante ver en las noches de luna su silueta azul como azul era ella. Daban ganas de ponerle música de fondo.

Sin embargo, nunca levitaba de noche: Me dan miedo los gatos - decía - y sus rapiñas.

Cuando los niños del barrio no tenían dinero para comprar globos los días de verbena, ella levitaba muy despacio, balanceándose al subir como si fuera Charlot, como si fuera un globo de gas.

* * *

Un día levitó tan alto, tan alto que no supo volver.

Creo que juega al escondite entre las nubes.

Rafael Pérez Estrada.